Clara Je crois que j’ai oublié à quel point le silence pouvait être bruyant. Le matin, quand tout dort encore, j’entends ce vide qui s’étire en moi, il s’est glissé dans mes gestes, dans mes phrases, dans ma façon de respirer. C’est comme une pièce où plus personne ne parle, mais où les échos des anciens mots restent suspendus dans l’air. Il y a des jours où je me regarde dans le miroir et j’ai l’impression de me voir de l’extérieur, comme une figurante dans ma propre vie. Je souris, je parle, je ris, je fais semblant d’être forte, libre, tranquille, mais tout sonne un peu faux, comme si quelqu’un avait baissé le volume du monde. J’envie les gens qui vivent trop fort, qui brûlent tout sans réfléchir. Moi, je suis du genre à attendre que ça passe. Que la tempête finisse, même quand elle ne vient jamais. Mais la vérité, c’est que je meurs d’envie de sentir à nouveau quelque chose qui renverse, qui bouscule, qui fait mal même s’il le faut. Un amour qui déborde.